El tiempo tal como lo conocemos no existe, cuantas veces he tocado este tema y ahora me encuentro con este tan interesante artículo que con gusto comparto con ustedes. Tomado de «Misterios de la Astrofísica»
Archivo de la categoría: Reflexiones
Existen las casualidades?
Hoy llegué a casa después de estar fuera de Santiago por el fin de semana, mis hijos se quedaron acá, tenían sus panoramas, ¡adolecentes y esa maravillosa juventud…!
Después de ordenar algunas cosas prendí mi computador y se asomó una hoja de Word que quedó abierta, era un ensayo corto de un tema por demás interesante, rápidamente me di cuenta que no fue pedido por la universidad, no, era un escrito de esos que salen por necesidad interior. Partía así.
“NO EXISTEN LAS CASUALIDADES, POR NICOLAS B.
”A continuación demostraré mediante un ejemplo que las casualidades no existen y que todo está en movimiento, en cada segundo, en cada instante…”
Lo leí completo, interesada y prestando toda la atención que merecía, quedé sorprendida. Él estudia Ing. Comercial, sin entrar en detalles, no es la carrera de sus sueños pero la ha caminado con altura de miras. Él en realidad tiene alma de idealista, buscador, no sé…, de esos seres que tiene que encontrar sentido y valor a las cosas. Está aprendiendo a ver y buscar una realidad que le de paz, comete errores, está creciendo y mientras lo hace, necesita caminar el trecho Sigue leyendo
Amo y me aman
Estoy enamorada de mi boca, de mis dedos y ojos, de mi tacto…, amo mis curvas y mi fuego, mis ríos caudalosos, mis pensamientos…, los amo y me aman, soy tan de ellos como ellos son míos.
Amo todo lo que toco, lo que abraza mi existencia, mis grandes hombres, mis tantos muertos, (muchos, todavía caminan a mi lado), las mujeres que me acompañan en este viaje, los animales, ¡a todos! sus ojos inocentes, sus patas cariñosas, su silencio.
Amo lo que no conozco porque es un desafío, lo que he tocado porque me llena de olores y sensaciones, lo que esta por llegar, porque me hace desear el mañana.
Amo profundamente mi alma, es ella quien encandila, la que alumbra a quienes me acompañan, amo sus almas porque me ayudan a caminar…
Amo por sobre todo el silencio que me muestra tantas palabras, a ellas…, a ellas simplemente ¡tanto las amo!. De tanto amor que tengo, de tanto sentirlo, mi cuerpo entero esta cambiando, mi faz no tiene nombre, mis manos tacto, mis ojos…, se están vistiendo de eternidades.
No se cuanto camino me quede ni cuanto amor quepa en mis manos o siquiera si existiré mañana, pero con lo que tengo hoy, con tanto que me amo y aman…, ¡por Dios, que me basta!.
Reflexiones, los días…
Los días…
Cada día me convenzo más de lo maravillosa que es la vida, nos llena de alegría en un momento inesperado y en otro, nos aplasta como moscas cuando la ceguera se hace insoportable y no vemos lo que está ahí, ahí como un elefante blanco gritándonos, aquello que es esencial, lo que realmente cuenta.
Los días se han sucedido estas últimas semanas intensos, por decir lo menos, ha pasado de todo, bueno, malo en apariencia y normal, también en apariencia. Pero eso no tiene importancia ya, lentamente, como si fuera un caracol que va dejando su estela he ido retomando el camino y viendo, sí viendo lo esencial!!, tal vez alguno se pregunte y ¿qué es lo esencial?, para mí, te podría decir que lo esencial es aquello que queda cuando has sacado todo lo demás, cuando desaparece la forma, cuando desaparece el deseo, cuando sacas ese rostro y queda sólo el sentimiento desnudo, eso es esencial, cuando ves más allá de la forma, cuando sacas el hielo del pasto que ha cubierto estos días nuestro Santiago y ves el frío en los ojos de los que esperan que pase un bus, cuando te das cuenta por primera vez de los muchos perros que han estado por días durante estas mañanas enrollados de tal forma, que casi desaparece para no morir de frío, cuando vez en la niña que sirve el café, que hay cansancio, cuando la miras ¡y te das cuenta por primera vez que nunca antes miraste dentro de sus ojos por estar ensimismados en los tuyos!.
Cuando comienzas a ver que una pequeña chispa se está asomando en la mirada del que era ciego, ciego de vanidad y sobervia, comienzas a tener esperanza en que alguna vez ese ser humano despertará. Cuando presientes que tu corazón saltará de golpe después de mil años de sueño profundo, sólo…, porque recordaste la verdadera razón del por qué estas acá.
EL UNIVERSO MULTIPLE
Comparto esta entrada con ustedes. Origen, http://starviewer.wordpress.com/2010/07/14/entrevista-a-gregg-braden-la-matriz-de-la-vida/
El amor
El amor que no se comprende.
A raís de un interesantísimo comentario que nos deja nuestro amigo Dani, me atrevo a tocar someramente este tema, por supuesto siempre aclarando, que es una opinión muy personal y no representa nada más que eso, mi humilde opinión.
Mi estimado amigo, ¿quieres hablar del amor?… complejo tema este.
Se ha dicho que Dios nos creo por amor, cosa que discrepo completamente, tal vez y si me dan ganas más adelante y se justifique, te explique porque ahora no viene al caso.
El amor no se siente ni es tomable o es posible dejarlo, no se elige ni se piensa. El amor no es algo que nazca del pensamiento, por lo tanto cuando realmente se ama no se está sujeto a todas las amarras que la mente nos tiende. No podemos sentir celos, no existe el sentido de posesión de esa persona, no se busca poseerlo, no se le exige nada. El amor, ese real y verdadero, simplemente ES en nosotros, como el aire, como la sangre, como las vidas que corren en Sigue leyendo
Premio a un blog
Hoy ando nostálgica, tal vez del tiempo y las personas. Quizás, sólo nostálgica del ruido y voces que no leeré o ya no leo.
Hace unos días, varios ya…, mi estimado amigo Luis Irles, me avisó que dejaba un regalo en su blog, para el mío. Me fui corriendo a buscarlo. Lo traje y guardé en un rincón de tesoros, sólo porque él me lo había dado, un hombre al Sigue leyendo
La mujer y lo sagrado
Comparto con ustedes un ensayo (un poco largo para un blog) pero de interesantìsima temàtica.
LA MUJER Y LO SAGRADO
Por Victoria Sendón de León
Me siento en la obligación de comenzar con una declaración de intenciones. Y es la siguiente : No voy a hablar de Teresa de Avila, ni de Sor Juana Inés de la Cruz, ni de Hildegarda de Bingen, ni de Margarita Porretas, ni de la monja Egeria…ni, ni, ni. Es tan simple como que no puedo hablar de la mujer y lo sagrado en el contexto del monoteísmo si no es dando una complicada vuelta que me sitúe en la mística, que es el atajo para trascender a lo divino burlando la religión. Pero tampoco esto me interesa ahora.
Supongo que no es casual el título que se le ha querido dar a esta conferencia, porque no se trata de “la mujer y lo divino” ni de “la mujer y la religión”, no. Se trata de “La Mujer y lo Sagrado”. Y aquí comienzan mis problemas, porque tanto en griego como en latín existen dos palabras para designar a lo “sagrado”. En griego están hierós y hagios, pero mientras la primera significa sagrado en lo que tiene de referencia a lo divino como fuerza y luz, la segunda, hagios, implica también la acepción de maldito. En latín sucede algo parecido, pues si bien sanctus corresponde al concepto de sagrado y santo, así como al de respetable y virtuoso, la palabra sacer , de la que provienen sacro, sacerdote o sacrificio, también conlleva el significado de maldito, execrable o consagrado a los dioses infernales.
Entre lo santo y lo maldito, la mujer siempre ha sido relegada a esta última instancia. Incluso ha sido identificada con el Mal en sí, tal como afirmaban los inquisidores Kramer y Sprenger, autores de “El martillo de las brujas” : “Toda maldad es nada comparada con la maldad de las mujeres”. Ya desde los orígenes Eva y Pandora representan la causa Sigue leyendo
El sentido de las cosas
OBRA DE CARLOS JUAREZ
Por alguna razón, siempre las hay, ayer anduve con mis cuerpos en distintas direcciones, unos queriendo hacer cosas locas, de esas que no acostumbro hacer, tonteras…, otros mirando lo que siempre miro, aquello que los otros no acostumbran ver. Pero queda uno, uno de mis cuerpos que ha estado silencioso, aunque siempre latente, me mira quedo, esperando tal vez que mi cordura o la madurez de mi espíritu logre unir a todas estas Patricias que andan pululando por esta nueva libertad y se alineen y caminen con mayor serenidad. Y así fue, a altas horas de la noche, después de en vano tratar de reconciliar el sueño, ese cuerpo Sigue leyendo
Rezar
Hoy, después de tal vez, ¿tres años?, recé como lo hacía “antes”, cuando transitaba por el camino del filo de la navaja. Dónde la rosa se va abriendo lentamente en tu corazón mientras caminas sobre las espinas.
En nuestra casa de campo en Pirque, construimos una habitación que se suponía sería un estudio para todos, pero apenas estuvo terminado me enamoré de ella y me la apropié. Todo fue especial en ese cuarto, podrían salir muchos relatos para compartir, pero por ahora hablaré del rezo.
La magia se dió en esa habitación desde el comienzo. Por un diminuto espacio que quedó entre el marco de la ventana y la pared de ladrillo, cuando el verano llena de fuerza la naturaleza, una diminuta hoja de una enredadera se abrió camino, sin que le prestara mucha atención en cosa de días, comenzó a deslizarse por las paredes, luego las vigas, hasta que todo el techo de la habitación estuvo cubierto con grandes hojas llenas de vida. Y así quedó por mucho tiempo. Luego me decidí y pinté el vidrio de una de las seis hojas de las Sigue leyendo
Nuevo asteroide impacta sobre Júpiter: Dos astrónomos amateur fotografían el impacto. (via Misterios de la Astrofísica.)
El universo y sus misterios, comparto esto con ustedes…
Coincidir
No existen las casualidades, al menos eso creo yo.
La letra de esta canción es preciosa, además, sus autores son mexicanos y hoy y despues de escucharlos tengo nostalgia de México de los amigos que tengo allá, de sus tortillas, de las calidez de su gente, de la poesía, del enfásis que ponen en lo que creen, de su entrega, de su generosidad.
Tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio… y coincidir.
La felicidad y el presente
La felicidad.
Ahh, ¡felicidad! Amante efímera y ansiada…, me pregunto ¿sabemos aprovechar realmente y con total consciencia esos instantes en que llega a nuestras manos y se nos da completamente?
Sería fantástico no cometer dos veces un mismo error, sería perfecto aprender a disfrutar lo que nos regala la vida ¡como si fuera el mejor regalo del mundo!, tomar consciencia que esa única experiencia pudiera cambiar totalmente nuestras historia si la dejamos caminarnos por la piel, sería grandioso aprender a no vivir en el mañana ni lamentarse del pasado, estar, ¡estar con todo! en ese preciso instante, en ese único instante, sería maravilloso, jamás arrepentirnos de lo hecho, sólo por aquello que no tuvimos el valor…
Sería perfecto, sonreír con serenidad cuando miramos atrás, porque no quedó nada por decir o hacer, sería perfecto, sólo sonreír con serenidad mientras caminamos por la vida por tener el alma en paz. Felicidad, milagroso instante que marcas tantos millones de puntos en la arquitectura de mi existencia.
Poesía de Patricia Gómez
Algunos de mis poemas serán leídos esta noche en la siguiente dirección, radio Argentina FM WILDE .
A ver si se motivan, hoy a las 22:00 hora Chilena.
El silencio interior
El silencio interior.
Hoy, el día amaneció, a pesar de ser invierno, ¡hermoso!, sin embargo y a pesar de ello, estaba convulsionada, con mucho trabajo, mucho movimiento interior, llena de vida, de esa vida que excede una aparente realidad, me pasa a veces, recordé un día que llegué a casa y uno de mis hijos al verme llegar contenta pero acelerada me dice con toda naturalidad, “oye, estas media híper ventílala ahh” , que razón tenía.
La verdad es que en “esos días” uno se siente bien, plena y contenta, dando ordenes, moviendo cosas y situaciones, inmersa en el mundo como si fueras una partícula atómica en plena actividad. Sin embargo, estas completamente desordenada y no consciente de lo que eres y lo que debes ser. Al pasar las horas y detenerme, detenerme en mí misma, logré tomar consciencia de lo grato que es tener silencio interior, ese que logras sólo cuando te alejas de ti misma y logras verte en toda tu gran magnitud, en toda tu belleza y en todos tus defectos y ves, ves todo claro y silente, y comprendes lo que no se ve cuando se está danzando en la rueda de la vida.
Una vez un querido maestro me dijo, escribe, escribe cuando sientas que tienes algo, una pequeña cantidad de luz, escríbela para que no olvides el momento, escribe para que esa magnífica, distinta e intransferible sensación o comprensión de ese momento, no puedas olvidarlo, para que no se escape de nuestra consciencia como lo hace una pluma cuando es llevada por la brisa, imperceptible y casi sin causar ruido.
EL HAMBRE
No sé lo que es morir de hambre
porque siempre he tenido el pan rozándome la carne,
no sé lo que es tener hambre
porque la comida brota en las veredas de mi calle.
Presiento que cuando se tiene hambre, se tienen los ojos vacíos de esperanza.
Revista Mundo Libre
Esto pasó hace un par de días, pasó cuando uno cree que ya nada puede pasar, cuando el día se está yendo en forma calmada y suave, sin altibajos ni sobresaltos, suavemente…, llega un correo. Lo abres, valga decir que también sin muchas expectativas, (llega tanta basura todos los dias via email, que creo ya estamos todos medios cansados), pero oh sorpresa, me encuentro con una buena noticia, una revista que despertó de inmediato mi interés, entré y valió la pena.
Comparto con ustedes este regalo. Revista «Mundo Libre». Abarca tópicos de interés general, ciencias, literatura, espiritualidad… ¡¡de todo!! Y con un formato liviano y fácil de seguir.
Todos los días sucede algo que me sorprende, y eso, hace que las ganas de seguir caminando, siempre reúnan fuerzas.
El árbol y la gota
Mientras miraba por la ventana Rosario pensó, “si estuviera acá, sí sólo pudiera tocarlo”… su rostro estaba pálido, los ojos con una leve huella de maquillaje y el pelo, amarrado en un improvisado moño que dejaba libres unos pocos mechones dorados que caían distraídos por su cuello. Afuera, la naturaleza toda se bañaba de rocío, había caído una garuga intensa toda la tarde. Tenía la mirada quieta, silente y distante… los pensamientos bailaban llevandola a otros tiempos, de pronto, sus ojos se movieron despacio hasta quedar totalmente prisioneros de uno de los arboles que estaba en la esquina del jardín, algo llamó su atención ¡estaba encendido de amor!. Se levantó lentamente del borde de la ventana en la que estaba sentada y camino hacia la puerta, descalza y bestida apenas con una delgada bata china de color ocre, se la había traído su marido en uno de sus últimos viajes a China. Sin importar el frío abrió la puerta y salió al patio, sus pies se hundieron en el pasto mojado, dio unos pasos y se detuvo en el medio del jardín, levantó el rostro al cielo y lo dejó mojarse, quería sentir la caricia del agua, imaginó que eran sus manos.
Se quedó ahí, inmóvil, sintiendo silente y absorta ese solo y único instante por mucho rato, luego recordó el árbol, motivo por el cual habìa decidido salir de la casa. Lo buscó con la mirada, ahí estaba, ardía como un pájaro de fuego, “Los liquidámbar en este tiempo saben a estrellas enamoradas” pensó, caminó hasta quedar a su lado fijando la mirada en una de sus hojas, la más roja, casi púrpura, pronto moriría, adoptaban ese color justo antes de morir, era un árbol 
caduco. En su punta, colgaba una gota de agua, estaba hinchada, acercó con suavidad y muy despacio uno de sus dedos, deseó desesperadamente sentir esa gota en su piel serena, la gota respondió al contacto y en una milésima de segundo se ungió a su dedo, se resbaló lentamente, despacio, tanto, que el tiempo detuvo su marcha por unos microsegundos, finalmente se derramó exhausta en la suavidad de la esa piel. Rosario sintió un escalofrío que subió por su espalda, la invadió una rara sensación de totalidad, sintió a ese árbol brotando en su interior, al agua llenando su matriz, la tierra sembrándose con fuerza en su piel y a él, ungiéndole el alma. Como si todo fuera uno.
El pelo estaba estilando, los pies con restos de pasto y pétreos, la faz seguía pálida, pero sus ojos, sus ojos brillaban plenos de fuerza.
El pañuelo rojo
La habitación estaba aplastada por el humo que salía de la pequeña cocinilla a leña, de pronto Krista dejó el plato que lavaba en un labatorio picado, sin saber por qué, tomó la tela de color rojo carmín que hondeaba en un gancho de madera al lado de la puerta de entrada, se cubrió la cabeza y parte del rostro y salió corriendo, los pies descalzo no reclamaron, estaban habituados al contacto de la tierra y piedras, el pelo se alborotó sobre la espalda, las lágrimas comenzaron a salir con fuerza impidiéndole ver con claridad. Los ojos cafés, profundos e insolentes no podían ver claramente, no le importaba, sabía donde tenìa que ir.
Los gritos de una multitud asustada la guiaban sin problema. De ptonto lo vio. Ahí. Estaba amarrado a un poste de madera, había decenas de hombres igual a él, con sus pieles morenas y vestimentas blancas, con los rostros cansados pero orgullosos, hombres 
luchando por una libertad soñada, esperando morir. Unos soldados ingleses apuntaban sus escopetas con las manos tambaleantes, sudorosas e inseguras, no sabían porqué debían disparar, sólo obedecían órdenes, como tantos hombres que dejaron de pensar por sí mismos, hombres que sólo obedecen ordenes obedecían.
Krista se abalanzó hacia su hombre sin pensar en nada, unos brazos la trataron de afirmar pero no lo lograron. Cuando estaba a unos pasos de él, se detuvo de golpe, el fuego salió como una ráfaga de los rifles que estaban apuntàndolos, las piernas dejaron de obedecer y, cayó al Sigue leyendo
The Crowded River – Runrig
JEAN MICHEL JARRE
No recuerdo si te conté el despertar de la música sintetizada en mi vida, pero bueno, esto es algo. Vivía en Pirque, no habían casas cerca por lo tanto tenía todo el cielo cayendose en mis ojos. En las noches de verano ponía un CD de Jarre a todo el volumen que me permitiera mi familia, sin que me echaran de la casa, luego salía y me tiraba en el pasto cerca de unos eucaliptos y ahí me quedaba tirada como una lagartija descifrando el universo al compas de un «oxigeno2». El manto negro que se desplegaba ante mí con sus miles de pequeños puntos luminosos se convertían primero en orificios, luego se iban extendiendo hasta formar pequeños tuneles que conectaban a otros universos y así en una escala interminable que no dejaba de sorprenderme comencé a necesitar tocar esa música y de alguna manera acercarme a un conocimiento más acabado de ese universo. Lamentablemente llegué sólo al nivel de «aficionado», pero al menos con eso, pude saciar mi sed.
El Pato, en ese tiempo mi profe de teclado y como es un genio, sacó las partituras de mucha de la música de jarre para poder enseñarmela, todavía tengo esas partituras gastadas y llenas de historia. Por lo tanto, Jarre fue mi primer amor, ese que me hizo abrir las puertas de un estilo de música que ya nunca más abandoné.
Sería…
Sería fantástico si de pronto olvidara como me llamo, o como camino por las enrejadas mañanas de invierno, olvidar el verde del campo en primavera, de aquellas noches refulgentes de estrellas o del olor a café, a mango recién cortado, a la piel de los hijos, al verde profundo de las hojas en brote.
Sería grandioso olvidar a mis muertos, también a los vivos y así no tener apegos, ni lagrimas, tampoco risa. Ser como el aire, sin raíces ni cimientos. Sería grandioso pararme en las esquinas de una vida cualquiera y oler sus días, amasar sus tristezas hasta convertirlas en pan fresco, peinar mi pelo con rebeldía, mojar mis pies en las orillas de un río limpio, atestado de piedras parlanchinas, esas que brotan sin nombre. Caminar descalza por la tierra en siembra, tenderme en el pasto y ser festín de chinitas y hormigas en letargo.
Sería perfecto olvidar como beso, mi tacto y mi rostro, olvidar que existo, que he existido tanto, que existiré tanto más. Vestirme con paños de colores de esos que no matan, jamás con seda, nunca con pieles. Abrigarme sólo de besos cuando estoy enamorada y de lagrimas amarillas cuando tengo pena, me gustaría olvidar las palabras, lo que pienso y los ojos de los que amo, sería perfecto no saber de donde provengo, ser etérea y sutil, tanto que pueda estar en todo, hasta no ser nada.
TELETON
Teletón para que Chile salga adelante.
Suena tal vez un poco cliché la frase, «me siento orgullosa de mi país», pero hoy las palabras corren por mi sangre. De alguna manera no deja de conmoverme como los chilenos nos emocionamos con las historias, videos, caras…, nos sumamos, imaginamos, empapamos con lo que le pasa al otro. Nuestros amigos, sí, los países que nos apoyan con sus muchos correos, artículos, donaciones, nuestros compatriotas, desde el más humilde, hasta el más pudiente.
Hace un rato empezó la Teletón y toda la gente esta pegada a sus televisores, uno de mis hombres pidiendo más comida de la que me queda en la despensa para llevarla a un evento, el otro trabajando todo el día recolectando comida en un supermercado, unos niños en la calle juntando ropa, medicamentos, apoyando. La tierra cada cierto tiempo se mueve, y nosotros, nuestro espíritu también, tal vez estas pequeñas tragedias traen tras su manto destructor grandes enseñanzas.
Saldremos de esta, nuestros hermanos en Haití saldrán de su dolor, y tantas otros que sufren, seguirán, seguirán caminando hacia adelante siendo un poco más grandes, un tanto más conscientes un poco mejores de lo que éramos ayer.
Nota: salió una nota que la plata recaudada en esta teletón ha sido uno de los montos más altos que ha logrado juntar un país, como ciudadanos.
Reflexiones en vísperas de navidad.
Tratar de comprender la vida y a las personas, no es tarea fácil. La vida simplemente és, con sus juegos y caminos, con las personas que la transitan. Con esos acertijos a los que algunos llaman “destino”, otros, “es lo que cada ser humano hizo de ella”, etc., pero a la hora de la suma y la resta, es y ocurren los eventos sin importar lo que pensemos.
Es navidad, una navidad para mí distinta a todas las otras. Estaré lejos, muy lejos de lo que es mi normalidad, no haremos regalos materiales, y la resolución de tomar decisiones, de dar prioridad a ciertos proyectos que toman Sigue leyendo
Elegir cuándo morir?
Reflexiones en un día cualquiera bajo los acordes una suite de Bach.
Las vacaciones de mi familia han comenzado, eso sí, un tanto dispersas, pero ya se iniciaron. Unos están partiendo hoy, otros en unos días y yo en un par de semanas.
El aeropuerto estaba atestado de gente, la mayoría lucían entusiasmados. Me llamó la atención la gran cantidad de chinos que habían, tal vez porque me gustan mucho, sin embargo, hubo uno que me dejó reflexionando, creo que en lo único que Dios se equivoco, es que no podemos decidir cuando morir.
Estaba este hombre, de unos ochenta años sentado en una silla de ruedas, delgado, extremadamente delgado, claramente no podía moverse y respiraba a través de un orificio en su garganta. Su hijo, otro chino de mirada afable y sonrisa abierta le acomodó las piernas y el pelo con evidentes muestras de amor y respeto. A los pocos minutos se fueron a la otra sala a hacer el ingreso a policía internacional. Al verlos perderse en el silencio, pensé si ese Sigue leyendo
Nicholas Roerich
PRIMEROS AÑOS
Su padre no consideraba la pintura una vocación apropiada para un miembro responsable de la sociedad, e insistió en que Nicholas siguiera sus pasos en el estudio de derecho. Se logró un acuerdo, y en el otoño de 1893 Nicholas se matriculaba simultáneamente en la Academia de Bellas Arte y en la Universidad de San Petersburgo.
En 1895, Roerich conoció al destacado escritor e historiador Valdimir Stasov. Este le presentó a muchos de los artistas y compositores de la época: Musorgski, Rimski-Korsakov, Stravinski, y el bajo Feodor Chaliapin. En los conciertos del Conservatorio de la Corte escuchó los trabajos de Glazunov, Liadov, Arensky, Wagner, Scriabin y Prokófiev por primera vez, y desarrolló un entusiasmo ávido por la música. Wagner llamó su atención en particular, y más adelante, durante su carrera como diseñador teatral, creó diseños para la mayoría de las óperas del compositor. Sigue leyendo
Tertulia Literaria, última de este año.
¿Qué podría decir de la tertulia final?. Hay tanto. Leíamos Manuel Andros y yo.
Llegué temprano, quería tener tiempo para estar un rato con la gente que no tengo oportunidad de conversar. Ya había llegado Edmundo Moure, quien conversaba animosamente con Lucho Neuhauser, es curioso, cuando invitamos a los escritores a leer a las tertulias es tan poco el tiempo que tenemos para profundizar con ellos, que con Sigue leyendo
Reflexiones
Se me pide que escarche la poesía en las ventanas de mi pieza y no puedo, la engancho con mi garfio solitario para que no me duelan los dedos, igual se me escapa. Me siento en el suelo, está frío, un frío que entume, miró a mi alrededor y todo está tan blanco, de tiniebla y de nieve, blanco de nieve…
Quiero llorar de impotencia, no hay poema que erice mi piel, no los de ahora…, pienso en el desatino de mi pelo, como se va enredadndo con la vacuidad del verso silencioso. Mi deseo se aplasta con las letras que corren sin destino y quedo muda.
De pronto alzo mis ojos como si una luz infame me empujara hacia ella, y lo veo. Una sombra erguida desgarra mi cabeza. Es tan grande, alto. Una mirada profunda se le arranca de los ojos y me cae en la cara. Sus manos arrugadas y Sigue leyendo
Poesía de Patricia Gómez y Manuel Andros
María José Cabezas, Diego Valdés, Don Nadie, Claudio Rojas
Juventud, anhelada y sobredimensionada juventud. La noche estuvo repleta de ella, los rincones se dejaron aplastar por la energía y sonrisas seductoras que se escapaban de los rostros de los jóvenes escritores que nos acompañaban Sigue leyendo
Mientras tanto, ¿Qué hacemos?
The Island (Paul Brady)
They say the skies of Lebanon are burning
Those mighty cedars bleeding in the heat
They’re showing pictures on the television
Women and children dying in the street
And we’re still at it in our own place
Still trying to reach the future through the past
Still trying to carve tomorrow from a tombstone…
Chorus
But Hey! Don’t listen to me!
This wasn’t meant to be no sad song Sigue leyendo
Cecilia Almarza y Hugo Knust
La música en las tertulias donde exponían Gregorio Angelcos y Tere Calderon fue ejecutada por una encantadora Cecilia Almarza y simpático Hugo Knust, ambos amantes de la Bossa.
Reflexiones
Gregorio Angelcos y Tere calderon eran nuestros invitados en las Tertulias Literarias de ayer, escritores que se dieron el tiempo de compartir con nosotros, hablarnos de sus obras, desnudar algunos pensamientos, compartir historias.
Es curioso como uno comienza a ahondar en esas almas que viven por y para la palabra, no se si me gustarían sus luchas…, no sé si compartimos las mismas ideas, pero nunca dejo de sorprenderme y de maravillarme incluso, por esa diferencia que nos hace tan únicos.
Ayer cuando terminó de exponer Gregorio, me fui rauda, era muy tarde para mí, y para varios de los que trabajamos con horario, pero además de la hora, quería arrancar, necesitaba estar sola, necesitaba silenciarme, aquietarme y rumiar con mi mente lo que había recibido. QUe por demás esta decirlo, fue muy valioso, es gente que ha vivido entre Sigue leyendo
Desvaríos
William Blake, Elohim creando a Adan
Entre el cielo y la tierra
Apareció un ángel fantástico, uno que no tiene alas, ni cuerpo pero tiene mil lenguas que escupen cielos celestes en mis manos cuando hace frío.
Un ángel soberbio, grande e impetuoso…, uno que es único, mío.
Entre ese cielo celeste y esta tierra húmeda apareció ante mí y me mostró todos los senderos y calles, caminos y vías que palpan mis entrañas pero no mi tacto.
Y fui libre, tan libre que pude volar de mí misma hasta perderme en sus alas.
Tu me quieres blanca
Alfonsina Storni
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada
Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita Sigue leyendo
Poema al lector, Patricia Gómez
Poema al lector
En revuelo tus manos
y tu boca toda,
revuelo de ojos y tacto
y todos los mundos…,
los tuyos y míos, en un revuelo sin fin.
Se violentan los minutos,
mientras en sacro silencio me lees,
¡en este instante exacto!,
donde no hay otro más pleno,
que este mismo…,
no hay otro más puro,
que este exacto…,
(y en oleajes silenciosos
tu alma en desorden,
se vierte en la mía)
Alborotado los pensamientos… Sigue leyendo
Jorge del Río y «El mar de los silencios.
La tarde esta calurosa, parece que la primavera esta antojadiza, un rato nos envuelve de lluvia, y al otro nos abriga con lindos 34 grados. No hay salud.
Hoy, en este día caluroso es el lanzamiento de un nuevo libro de Jorge del Río, un autor que en lo particular me encanta, tiene una manera de enlazar las palabras que te dejan con esa sensación de querer más, de pensar, esto es Sigue leyendo
Nox Arcana, Cantos de Patricia Gómez
VI
La tierra toda me embriaga
Y raíces de barro sostienen mi cara
Y soy toda tierra, árbol, aire.
XXX
Tengo una profundidad
que no logro atravesar,
duerme a mi lado furibunda,
extraviada,
mientras un silbido inocente
se escapa de mis ojos mientras rezo.
Lazos
Me gusta conocer a la gente, esa que es capaz de despertarme de lomo a lomo los sentidos, los del alma y los otros, esos que me sacan risas y sentimientos nobles. (Me recuerda que puedo ser una mejor persona.)
Me gusta; conocerles el alma, revolcarme en su pensamiento, tal vez como lo haría un cerdo feliz en un gran charco de barro. Me gusta arremangarme los ojos cuando los tengo cerca, pa`verlos bien, pa´ver los detalles, esos que son imperceptibles o no tienen aparente importancia.
Me gusta…, olerles el alma, degustar su risa, masticar las palabras, como se mastica un buen charqui, pa´sentirle el sabor ¡como Dios manda!
Eso me ha pasa con algunas personas que se me arrinconan el alma. Una de ellas es la Milla, claro que sí, “la Milla” como decimos en Chile, una chilena que Sigue leyendo
Arthur Rimabaud
El sueño de Bismark (Fantasía)
Arthur Rimbaud
Un cineasta francés descubrió, por azar, un texto desconocido de uno de los más influyentes poetas del siglo XIX, Arthur Rimbaud.
El cineasta, Patrick Taliercio, de 32 años, encontró el documento en Charleville, la ciudad del norte de Francia donde Rimbaud nació en 1854.
Taliercio, quien está realizando un documental sobre el poeta, buscaba información en una librería de viejo cuando el dueño, François Quinart, le mostró tres ejemplares del periódico Le Progrès des Ardennes.
En uno de ellos, del 25 de noviembre de 1870, que el cineasta compró por 30 euros, aparecía un artículo titulado «El Sigue leyendo
CHARLES BAUDELERE
CHARLES BAUDELAIRE:
Encontramos en la poesía de Charles Baudelaire un doble aspecto de interés; como ocaso del Romanticismo y como puente hacia la Literatura Simbolista y precursor de la poesía del siglo XX. Trabajaremos la poética de Baudelaire como precursora del Simbolismo en tres aspectos esenciales, siguiendo el enfoque, en parte de A. Balakian «El movimiento Simbolista»:
a) En su concepción del «poeta»;
b) en su concepción de la Poesía, y
c) en el delineado del perfil del Decadente, tan importante en la estética de la escuela y del movimiento finisecular que hemos llamado Simbolismo.
En su concepción del Spleen , asco de sí mismo, o hastío, Baudelaire se aleja del Romanticismo y se acerca a la poesía pos- romántica. Baudelaire vuelve sobre sí mismo para hundirse en la perversidad que lo llevará a la destrucción y a la muerte.
El primer aspecto en que nos fijaremos es entonces en ese concepto del Poeta que cambió decididamente la poesía occidental.
Mientras que la poesía de corte hugoniano concibe al poeta como un profeta que ilumina el porvenir, por lo tanto, su misión es sagrada, en Baudelaire el poeta es un ser sufriente y agobiado, que está rodeado de sordos oídos y pétreos espíritus.
En el poema LES PHARES encontramos ya un mundo nuevo: la poesía es testimonio de dolor y de la dignidad humana en medio del llanto. Si bien con el símbolo del Faro, retoma un tema de estirpe romántica acá aparece decididamente transformado: el poeta es un ser sufriente que puede además llegar a ser desafiante.
Baudelaire introduce en 1859 la palabra modernidad, captar en la ciudad la belleza hasta ahora no descubierta. Lo moderno es lo transitorio y lo fugitivo: el poeta debe sacar de lo eterno de lo transitorio. ¿En qué se convierte entonces el poeta, poco a poco desde Baudelaire? Creemos que hay en esta concepción un intento de reservarle al poeta un espacio privado, luminoso, que le permita descifrar las analogías del universo. Está pues fundando la actitud estetizante y aristocrática de los futuros torremarfilistas. Sigue leyendo
Rafael de León
Sin duda este fue el poeta que me enseñó a leer poesía. Siguiendo con esta propuesta poética, ahora me voy con un poema de Rafael de Leon, escrito deliciosamente en octosílabos, con estrofas de seis, diez y doce versos, y unas pocas estrofas emparejadas que se pierden en el poema. Se les denomina romance (poema típico del siglo XV escritos principalmente en octosílabos y con versos pares de rima asonantes y versos sueltos)
Es intenso, lleno de vida, donde el lector se siente identificado ya que le llega un mensaje claro.
Me dirán «otra época», ¡que importa!, lo que es hermoso perdura y se sigue admirando a través del tiempo. Pensaría Sócrates que su «sólo sé que nada sé», seguiría repitiéndose dos mil trescientos años después?.. (el otro será un poco más contemporáneo)
Pena y Alegría del Amor
Mira cómo se me pone
la piel, cuando te recuerdo…
Por la garganta me sube
un río de sangre fresco,
de la herida que atraviesa,
de parte a parte mi cuerpo.
Tengo clavos en las manos,
y cuchillos en los dedos, Sigue leyendo
Viernes, un poema de amor.
El día esta gris a pesar de estar ya en Primavera, pero aún así, tengo un cosquilleo en mi estomago como si las olas jugaran con él. Será porque las notas de la música me corren por la piel que me siento con esperanzas, no sé de que en realidad, tal vez simplemente porque no es lunes, sino viernes?… tal vez, pero no puedo dejar de sentir la vida acariciando mi espalda mientras el pelo se hace rizos en mis pensamientos.
De mi poetisa preferida, (también de Karen) ¡Un excelente fin de semana!
AMOR
Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
era un mar desbordado de locura y de fuego,
rodando por la vida como un eterno riego.
Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche la cabeza de fuego;
después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
soñaba sus cristales el alma de la fuente.
Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,
sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos….
Tertulias literarias
Martes 13 de Octubre
Marina Arrate, Miguel de Loyola
Coffee Stop, Hernando de Aguirre 129 (pasos metro Tobalaba)
Desvaríos, la primavera.
Esta primavera que me esta brotando en los dedos, en la piel, en la boca.
Todos los años sucede lo mismo y no puedo evitarlo, es como si la tierra me trepara por las piernas y semillas vienen del infinito a sembrarme de vida. Se me pegan en los poros y broto, broto toda entera y por partes.
Me brota la palabra, y el llanto, me brota la boca hasta reventar en un huracanado beso, me brotan los ojos con imágenes nuevas, con realidades no vistas, ¡la mente!, Ay, esta diabla como brota llena de pensamientos.
Desvaríos
¿Habrá un día igual a otro?, ¿existirá un instante que se repita indefinidamente en una línea sin tiempo?.
Ayer desperté por fin, soñaba que era una doncella de cabellos largos y piel tersa, que bailaba entre hadas milagrosas y duendes risueños.
Ay! si desperté y me caí de bruces en el cielo, mis ojos parecían racimos de algún fruto prohibido, no podía creer lo que estaba viendo. La realidad era ¡tan bella!.
Fui libre por fin de un sueño, ¡¡soñaba que estaba despierta!!
Desvaríos
Habítame en el silencio de la tierra
En una esquina cualquiera.
Habítame furibundo y violento
Apasionado de alma.
Habítame en la soledad del silencio.
Ay Dios, ¡habítame en la quietud del universo!
Poesía, Patricia Gomez
El amado
No se si es más…,
el rumor de la noche
que se enjuga el llanto
en el halito divino del amado
… o el gorjeo del ave
cuando muere su canto
al quebrarse la mañana.
No sé si es más…,
el ronco crepitar del mar
cuando se estrella violento con las rocas,
que vestidas de luna y henchidas de gozo
celebran nupcias cada noche con el agua.
No sé…,
no sé¡ si es Dios hablándome en susurros
que una fuerza ajena a este mundo,
me impele a crear la morada de mi cuerpo
en el cuenco divino de tu mano.
…tal vez, es sólo el sonido del pecado
cuando rasga en premura la agonía
de saberse prohibido…
O es el llamado de mi nombre
Al morir en boca
del amado
Reflexiones de una noche de tertulias.
Las Tertulias, los ojos de la Katty y la risa de la Carmencita Ovalle
Los ojos de la Katy brillaban, su pelo caía en hondas sobre su rostro afable. Me sobrecogió, pensé en como los seres humanos somos tan mezquinos que nos quedamos sólo con lo que se nos pega a la pupila, la forma, los colores, el sonido de una voz. Nos basta con aquello que nos cubre y no nos dejamos caer como en un tobogán en la mirada, reflejo de nuestra profunidad.
– Debí haber puesto más empeño, haberla convencido se que le hubiera gustado escuchar, que le hubiera hecho bien venir, sobre todo por escuchar a José María Memet, me gustó tanto lo que habló. – siguió hablando Katty con Sigue leyendo
Entre el cielo y la tierra
Tengo una sensibilidad que me agota, me deja exhausta y cansada.
Me hace sumergir de una forma tan intensa y profunda en el dolor, en el placer, en la alegría…
Soy de una intensidad que me abisma, cuando soy mar, no soy cualquiera, soy un pacifico atronado, violento y bravo, cuando soy tierra, late en mi cada árbol y espiga, cada hierba silvestre, cada piedra que descansa en mi vientre, cada río que baila por mis dedos.
El fuego no me quema, ¡arde en mí!, el aire no me mueve ya que, ¡soy huracán!, el agua es un remanso en mi emoción.
Me disuelvo de una manera extraña en la vida, y soy en ella, soy toda y entera en el crepúsculo, en el sendero yermo, en la muerte, en la vida que florece en cada bocanada del día.
Esta sensibilidad me deja tan exhausta, que a ratos dejo de existir. Es ahí cuando me quedo quieta, inerte y blanca.
No hay hombre, hijo, mujer o madre que puedan llegar a mí, porque soy ellos.
Entre el cielo y la tierra estoy yo con esta sensibilidad, que a ratos me deja plena, y otros, me deja tan exhausta…
del libro… «Entre el cielo y la tierra»
ABRIENDO CAMINOS A UNA NUEVA CONSCIENCIA 
