Estados de lucidez
La noche aplastó mi silencio, miré la última estrella que colgaba en una esquina del cielo y me arremangué los ojos, necesitaba verla interiormente, no pude porque los pensamientos aplastaron mi visión.
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La mujer y lo sagrado
Comparto con ustedes un ensayo (un poco largo para un blog) pero de interesantìsima temàtica.
LA MUJER Y LO SAGRADO
Por Victoria Sendón de León
Me siento en la obligación de comenzar con una declaración de intenciones. Y es la siguiente : No voy a hablar de Teresa de Avila, ni de Sor Juana Inés de la Cruz, ni de Hildegarda de Bingen, ni de Margarita Porretas, ni de la monja Egeria…ni, ni, ni. Es tan simple como que no puedo hablar de la mujer y lo sagrado en el contexto del monoteísmo si no es dando una complicada vuelta que me sitúe en la mística, que es el atajo para trascender a lo divino burlando la religión. Pero tampoco esto me interesa ahora.
Supongo que no es casual el título que se le ha querido dar a esta conferencia, porque no se trata de “la mujer y lo divino” ni de “la mujer y la religión”, no. Se trata de “La Mujer y lo Sagrado”. Y aquí comienzan mis problemas, porque tanto en griego como en latín existen dos palabras para designar a lo “sagrado”. En griego están hierós y hagios, pero mientras la primera significa sagrado en lo que tiene de referencia a lo divino como fuerza y luz, la segunda, hagios, implica también la acepción de maldito. En latín sucede algo parecido, pues si bien sanctus corresponde al concepto de sagrado y santo, así como al de respetable y virtuoso, la palabra sacer , de la que provienen sacro, sacerdote o sacrificio, también conlleva el significado de maldito, execrable o consagrado a los dioses infernales.
Entre lo santo y lo maldito, la mujer siempre ha sido relegada a esta última instancia. Incluso ha sido identificada con el Mal en sí, tal como afirmaban los inquisidores Kramer y Sprenger, autores de “El martillo de las brujas” : “Toda maldad es nada comparada con la maldad de las mujeres”. Ya desde los orígenes Eva y Pandora representan la causa Sigue leyendo
El sentido de las cosas
OBRA DE CARLOS JUAREZ
Por alguna razón, siempre las hay, ayer anduve con mis cuerpos en distintas direcciones, unos queriendo hacer cosas locas, de esas que no acostumbro hacer, tonteras…, otros mirando lo que siempre miro, aquello que los otros no acostumbran ver. Pero queda uno, uno de mis cuerpos que ha estado silencioso, aunque siempre latente, me mira quedo, esperando tal vez que mi cordura o la madurez de mi espíritu logre unir a todas estas Patricias que andan pululando por esta nueva libertad y se alineen y caminen con mayor serenidad. Y así fue, a altas horas de la noche, después de en vano tratar de reconciliar el sueño, ese cuerpo Sigue leyendo
Rezar
Hoy, después de tal vez, ¿tres años?, recé como lo hacía “antes”, cuando transitaba por el camino del filo de la navaja. Dónde la rosa se va abriendo lentamente en tu corazón mientras caminas sobre las espinas.
En nuestra casa de campo en Pirque, construimos una habitación que se suponía sería un estudio para todos, pero apenas estuvo terminado me enamoré de ella y me la apropié. Todo fue especial en ese cuarto, podrían salir muchos relatos para compartir, pero por ahora hablaré del rezo.
La magia se dió en esa habitación desde el comienzo. Por un diminuto espacio que quedó entre el marco de la ventana y la pared de ladrillo, cuando el verano llena de fuerza la naturaleza, una diminuta hoja de una enredadera se abrió camino, sin que le prestara mucha atención en cosa de días, comenzó a deslizarse por las paredes, luego las vigas, hasta que todo el techo de la habitación estuvo cubierto con grandes hojas llenas de vida. Y así quedó por mucho tiempo. Luego me decidí y pinté el vidrio de una de las seis hojas de las Sigue leyendo
Días de claridad
Entre esa ventana vacía, y el mundo que se agita a mi lado, hay tanto…
Entre esa ventana vacía, y el mundo que se agita a mi lado, hay tanto…
Hoy fue uno de esos días, aquellos que son raramente completos, sutilmente completos.
Te das cuenta de ello cuando te levantas y corres con letanía y sin mucha esperanza las cortinas que cierran la luz del día, (ignorantes del poder que viene en ella), haces a un lado la somnolencia que se arrastra por tu cuerpo como una ola mansa y miras, miras como se abre todo ante ti, como en una película mágica ves el real significado de las cosas, la importancia de cada una de las personas que habitan y caminan por y en tu vida.
Las jerarquías con las que cada ser humano mueve las piezas de su juego de ajedrez, los horizontes, lo tanto que viviste, los dolores, lo aprendido, ¡lo tanto que te amaron!, (como si fueras única).
Ves, como si estuviera parado frente a ti, el placer de haber escalado la más alta de las montañas, donde el goce golpeó tu rostro como una ráfaga de tibio viento, donde llegaste a la cumbre donde mora el dolor, aquel que no te deja respirar, aquella cima donde clavaste la bandera del gozo, el de la dicha más completa.
Lo curioso de todo…, es que tal como la luz llega en chispazos, así de rápido se va.
Pero aún así, permanece la dicha de que por un instante de develada consciencia miraste, y el camino se abrió ante ti con matices nuevos, viste vaciarse el sol en cada una de las plantas que dieron movimiento a tu vida, miraste las copas que contuvieron como aguas vivas a todo y todos los que amas con sus dulces imperfecciones y sus tristes falencias. Viste lo tanto que has recibido, lo que has dado, lo que eres. Luego, te das vuelta y emprendes una vez más el día creyendo mantener esa visión, crees que permanecerá en ti esa armonía y comprensión que abrieron por un instante tus ojos. Los ojos con los que vemos aquello que no se toca. Y a pesar de ello, hoy fue un día de rara claridad.
Path Matheney
Solo por el placer de oirla…
El Principito…
Domesticarse….
…
Entonces apareció el zorro:
-¡Buenos días! -dijo el zorro.
-¡Buenos días! -respondió cortésmente el principito que se volvió pero no vio nada.
-Estoy aquí, bajo el manzano -dijo la voz.
-¿Quién eres tú? -preguntó el principito-. ¡Qué bonito eres!
-Soy un zorro -dijo el zorro.
-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-, ¡estoy tan triste!
-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-, no estoy domesticado.
-¡Ah, perdón! -dijo el principito.
Pero después de una breve reflexión, añadió: Sigue leyendo
Nuevo asteroide impacta sobre Júpiter: Dos astrónomos amateur fotografían el impacto. (via Misterios de la Astrofísica.)
El universo y sus misterios, comparto esto con ustedes…
Coincidir
No existen las casualidades, al menos eso creo yo.
La letra de esta canción es preciosa, además, sus autores son mexicanos y hoy y despues de escucharlos tengo nostalgia de México de los amigos que tengo allá, de sus tortillas, de las calidez de su gente, de la poesía, del enfásis que ponen en lo que creen, de su entrega, de su generosidad.
Tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio… y coincidir.
La felicidad y el presente
La felicidad.
Ahh, ¡felicidad! Amante efímera y ansiada…, me pregunto ¿sabemos aprovechar realmente y con total consciencia esos instantes en que llega a nuestras manos y se nos da completamente?
Sería fantástico no cometer dos veces un mismo error, sería perfecto aprender a disfrutar lo que nos regala la vida ¡como si fuera el mejor regalo del mundo!, tomar consciencia que esa única experiencia pudiera cambiar totalmente nuestras historia si la dejamos caminarnos por la piel, sería grandioso aprender a no vivir en el mañana ni lamentarse del pasado, estar, ¡estar con todo! en ese preciso instante, en ese único instante, sería maravilloso, jamás arrepentirnos de lo hecho, sólo por aquello que no tuvimos el valor…
Sería perfecto, sonreír con serenidad cuando miramos atrás, porque no quedó nada por decir o hacer, sería perfecto, sólo sonreír con serenidad mientras caminamos por la vida por tener el alma en paz. Felicidad, milagroso instante que marcas tantos millones de puntos en la arquitectura de mi existencia.
Poesía de Patricia Gómez
Algunos de mis poemas serán leídos esta noche en la siguiente dirección, radio Argentina FM WILDE .
A ver si se motivan, hoy a las 22:00 hora Chilena.
Creo en tí alma mía, Walt Whitman
Desvariando con Whitman. Otro de mis autores preferidos. Lo admiro porque tiene la palabra cruda, no vestida ni almidonada, yace en las ideas como lo haría un hoja que cae suave en un lago calmo, y ahí, en esa quieta calma se embelesa con la frescura que absorbe del agua, sin transmutarla ni vestirla ni cambiarle un átomo de su esencia. En este poema me regocijo por los caminos que nos muestra, el amante y la totalidad.
(5)
Creo en ti, alma mía, el otro que soy
no debe humillarse ante ti, Sigue leyendo
El silencio interior
El silencio interior.
Hoy, el día amaneció, a pesar de ser invierno, ¡hermoso!, sin embargo y a pesar de ello, estaba convulsionada, con mucho trabajo, mucho movimiento interior, llena de vida, de esa vida que excede una aparente realidad, me pasa a veces, recordé un día que llegué a casa y uno de mis hijos al verme llegar contenta pero acelerada me dice con toda naturalidad, “oye, estas media híper ventílala ahh” , que razón tenía.
La verdad es que en “esos días” uno se siente bien, plena y contenta, dando ordenes, moviendo cosas y situaciones, inmersa en el mundo como si fueras una partícula atómica en plena actividad. Sin embargo, estas completamente desordenada y no consciente de lo que eres y lo que debes ser. Al pasar las horas y detenerme, detenerme en mí misma, logré tomar consciencia de lo grato que es tener silencio interior, ese que logras sólo cuando te alejas de ti misma y logras verte en toda tu gran magnitud, en toda tu belleza y en todos tus defectos y ves, ves todo claro y silente, y comprendes lo que no se ve cuando se está danzando en la rueda de la vida.
Una vez un querido maestro me dijo, escribe, escribe cuando sientas que tienes algo, una pequeña cantidad de luz, escríbela para que no olvides el momento, escribe para que esa magnífica, distinta e intransferible sensación o comprensión de ese momento, no puedas olvidarlo, para que no se escape de nuestra consciencia como lo hace una pluma cuando es llevada por la brisa, imperceptible y casi sin causar ruido.
EL HAMBRE
No sé lo que es morir de hambre
porque siempre he tenido el pan rozándome la carne,
no sé lo que es tener hambre
porque la comida brota en las veredas de mi calle.
Presiento que cuando se tiene hambre, se tienen los ojos vacíos de esperanza.
Enigma, Universos
Me lleno de ti
Me lleno de ti Universo,
del crepitar del silencio,
del latido de la noche,
¡Ay, como me lleno!
Se deshace la luz en el lecho
y quedo pleno de ella,
así como del árbol y la espiga,
como del rocío que amamanta mi desvelo.
Ahh, Universo, me lleno tanto de ti,
de tus dedos descubiertos,
de la matriz del Dios
que te sostiene en su seno.
¡Me lleno de ti,
de ti me lleno hasta
que desborda mi piel…, de ti!
De los colores nuevos,
que vas inventando en cada nuevo nacimiento.
De lo inmutable de tu grandeza,
de ti me lleno hasta saciar esa sed de ti
que tengo, desde antes del tiempo.
Ay!, como rebalsa mi alma
de tu inmutable grandeza.
Revista Mundo Libre
Esto pasó hace un par de días, pasó cuando uno cree que ya nada puede pasar, cuando el día se está yendo en forma calmada y suave, sin altibajos ni sobresaltos, suavemente…, llega un correo. Lo abres, valga decir que también sin muchas expectativas, (llega tanta basura todos los dias via email, que creo ya estamos todos medios cansados), pero oh sorpresa, me encuentro con una buena noticia, una revista que despertó de inmediato mi interés, entré y valió la pena.
Comparto con ustedes este regalo. Revista «Mundo Libre». Abarca tópicos de interés general, ciencias, literatura, espiritualidad… ¡¡de todo!! Y con un formato liviano y fácil de seguir.
Todos los días sucede algo que me sorprende, y eso, hace que las ganas de seguir caminando, siempre reúnan fuerzas.
El árbol y la gota
Mientras miraba por la ventana Rosario pensó, “si estuviera acá, sí sólo pudiera tocarlo”… su rostro estaba pálido, los ojos con una leve huella de maquillaje y el pelo, amarrado en un improvisado moño que dejaba libres unos pocos mechones dorados que caían distraídos por su cuello. Afuera, la naturaleza toda se bañaba de rocío, había caído una garuga intensa toda la tarde. Tenía la mirada quieta, silente y distante… los pensamientos bailaban llevandola a otros tiempos, de pronto, sus ojos se movieron despacio hasta quedar totalmente prisioneros de uno de los arboles que estaba en la esquina del jardín, algo llamó su atención ¡estaba encendido de amor!. Se levantó lentamente del borde de la ventana en la que estaba sentada y camino hacia la puerta, descalza y bestida apenas con una delgada bata china de color ocre, se la había traído su marido en uno de sus últimos viajes a China. Sin importar el frío abrió la puerta y salió al patio, sus pies se hundieron en el pasto mojado, dio unos pasos y se detuvo en el medio del jardín, levantó el rostro al cielo y lo dejó mojarse, quería sentir la caricia del agua, imaginó que eran sus manos.
Se quedó ahí, inmóvil, sintiendo silente y absorta ese solo y único instante por mucho rato, luego recordó el árbol, motivo por el cual habìa decidido salir de la casa. Lo buscó con la mirada, ahí estaba, ardía como un pájaro de fuego, “Los liquidámbar en este tiempo saben a estrellas enamoradas” pensó, caminó hasta quedar a su lado fijando la mirada en una de sus hojas, la más roja, casi púrpura, pronto moriría, adoptaban ese color justo antes de morir, era un árbol 
caduco. En su punta, colgaba una gota de agua, estaba hinchada, acercó con suavidad y muy despacio uno de sus dedos, deseó desesperadamente sentir esa gota en su piel serena, la gota respondió al contacto y en una milésima de segundo se ungió a su dedo, se resbaló lentamente, despacio, tanto, que el tiempo detuvo su marcha por unos microsegundos, finalmente se derramó exhausta en la suavidad de la esa piel. Rosario sintió un escalofrío que subió por su espalda, la invadió una rara sensación de totalidad, sintió a ese árbol brotando en su interior, al agua llenando su matriz, la tierra sembrándose con fuerza en su piel y a él, ungiéndole el alma. Como si todo fuera uno.
El pelo estaba estilando, los pies con restos de pasto y pétreos, la faz seguía pálida, pero sus ojos, sus ojos brillaban plenos de fuerza.
La sensualidad / La sutileza
Desvariando…
Me gusta la sensualidad, me gusta hacerla parte de mi vida y de mis días, me gusta sentir despacio, me gusta el roce, las miradas, me gusta ese equilibrio perfecto que se da entre lo sutil y lo que es menos. La caricia lenta, la mirada plena, el beso que es capaz de destapar mil años de silencios.
Una escena de la película «El último samurái» ha sido, para mi gusto, una exquisito ejemplo de una sensualidad excelentemente bien lograda, en ella encontramos momento de tensión a raìz del deseo por poseerse, pero todo, bajo sutiles imagenes, todo excelentemente bien logrado.
Cosa de gustos. La versatilidad de la cual estamos hechos los seres humanos, es lo que nos hace únicos.
El pañuelo rojo
La habitación estaba aplastada por el humo que salía de la pequeña cocinilla a leña, de pronto Krista dejó el plato que lavaba en un labatorio picado, sin saber por qué, tomó la tela de color rojo carmín que hondeaba en un gancho de madera al lado de la puerta de entrada, se cubrió la cabeza y parte del rostro y salió corriendo, los pies descalzo no reclamaron, estaban habituados al contacto de la tierra y piedras, el pelo se alborotó sobre la espalda, las lágrimas comenzaron a salir con fuerza impidiéndole ver con claridad. Los ojos cafés, profundos e insolentes no podían ver claramente, no le importaba, sabía donde tenìa que ir.
Los gritos de una multitud asustada la guiaban sin problema. De ptonto lo vio. Ahí. Estaba amarrado a un poste de madera, había decenas de hombres igual a él, con sus pieles morenas y vestimentas blancas, con los rostros cansados pero orgullosos, hombres 
luchando por una libertad soñada, esperando morir. Unos soldados ingleses apuntaban sus escopetas con las manos tambaleantes, sudorosas e inseguras, no sabían porqué debían disparar, sólo obedecían órdenes, como tantos hombres que dejaron de pensar por sí mismos, hombres que sólo obedecen ordenes obedecían.
Krista se abalanzó hacia su hombre sin pensar en nada, unos brazos la trataron de afirmar pero no lo lograron. Cuando estaba a unos pasos de él, se detuvo de golpe, el fuego salió como una ráfaga de los rifles que estaban apuntàndolos, las piernas dejaron de obedecer y, cayó al Sigue leyendo
The Crowded River – Runrig
Deja vu
Diario
El Sábado me fui al cajón del Maipo, necesitaba hacer algunas cosas además de cargar las pilas para la semana. Me acompañaron un par de amigas, ellas querían cosechar rosa mosqueta, (una de ellas hace una mermelada fantástica), así, mientras ellas peleaban con el fruto ya que tiene un montón de pequeñas espinas que luego no tienes como sacarlas, yo me dediqué a explorar. Recordé mis veranos en el sur, específicamente en Conguillio, solía perderme por horas en esos cerros, parecía que toda la naturaleza me hablaba. Decidí subir un poco más, de pronto los arbustos dieron paso a unos hermosos eucaliptos, apenas los vi me acordé de Milla, como no, van para ella estas pocas fotos.
JEAN MICHEL JARRE
No recuerdo si te conté el despertar de la música sintetizada en mi vida, pero bueno, esto es algo. Vivía en Pirque, no habían casas cerca por lo tanto tenía todo el cielo cayendose en mis ojos. En las noches de verano ponía un CD de Jarre a todo el volumen que me permitiera mi familia, sin que me echaran de la casa, luego salía y me tiraba en el pasto cerca de unos eucaliptos y ahí me quedaba tirada como una lagartija descifrando el universo al compas de un «oxigeno2». El manto negro que se desplegaba ante mí con sus miles de pequeños puntos luminosos se convertían primero en orificios, luego se iban extendiendo hasta formar pequeños tuneles que conectaban a otros universos y así en una escala interminable que no dejaba de sorprenderme comencé a necesitar tocar esa música y de alguna manera acercarme a un conocimiento más acabado de ese universo. Lamentablemente llegué sólo al nivel de «aficionado», pero al menos con eso, pude saciar mi sed.
El Pato, en ese tiempo mi profe de teclado y como es un genio, sacó las partituras de mucha de la música de jarre para poder enseñarmela, todavía tengo esas partituras gastadas y llenas de historia. Por lo tanto, Jarre fue mi primer amor, ese que me hizo abrir las puertas de un estilo de música que ya nunca más abandoné.
Diario
Hace un par de noches viví algo que siempre pensé ocurriría al resto, eventos que te chochan por lo invasivo; me robaron el auto de la puerta de mi casa… ya no tiene importancia el hecho en sí, las cosas materiales vienen y van y nunca se sabe por qué ocurren, simplemente pasó y hay que esperar que viene de regreso.
El punto importante es esa sensación horrible que te queda después, cuando tratas de cerrar los ojos y comienzan a aparecer imágenes, sensaciones, sentimientos que no te gustan. Notas reacciones en las personas que te rodean, analizas lo que recibes…, lo que das. Lo que puede un acto que no debiera ser tan importante, violentar tu vida.
Cómo de una manera extraña ese pequeño incidente provoca un movimiento que puede hacer que el cauce por donde transitan tus días, tome un leve giro, uno que te remueva para darte otra visión o perspectiva. Cómo cada pequeño incidente, a veces, puede producir un cambio total en tu cielo.
La vida sigue, el auto apareció (no muy bien, pero apareció) y el río por donde fluyen los días se va abriendo… y a pesar de todo eso…, me siento inmensamente feliz porque aún tengo los ojos abiertos.
Dominó y el espacio tiempo
Entre el cielo y la tierra
La vida se parte en millones de trazos, los reales…, (y aún así no se ven)
Se pasean en tenue danza ante mis ojos,
mostrándome los dos o tres lados que posee
cada milagroso instante, sincronizando los tiempos
para que imaginemos que baila junto a nosotros.
Imaginamos – la – vida – en – un – largo – eterno
– e -interminable – espacio – tiempo.
(Y pareciera que se mueve ) y sin embargo,
todo acontece en – UN – solo – magnífico – instante
que une del primero hasta el último punto,
como un infinito e incansable juego de domino en cadena.
Cada movimiento determina el siguiente,
cada acción determinará la siguiente.
Y todo eso ocurre…, entre el cielo y la tierra
mientras mi faz sonríe.
(Libro: Entre el cielo y la tierra)
Sería…
Sería fantástico si de pronto olvidara como me llamo, o como camino por las enrejadas mañanas de invierno, olvidar el verde del campo en primavera, de aquellas noches refulgentes de estrellas o del olor a café, a mango recién cortado, a la piel de los hijos, al verde profundo de las hojas en brote.
Sería grandioso olvidar a mis muertos, también a los vivos y así no tener apegos, ni lagrimas, tampoco risa. Ser como el aire, sin raíces ni cimientos. Sería grandioso pararme en las esquinas de una vida cualquiera y oler sus días, amasar sus tristezas hasta convertirlas en pan fresco, peinar mi pelo con rebeldía, mojar mis pies en las orillas de un río limpio, atestado de piedras parlanchinas, esas que brotan sin nombre. Caminar descalza por la tierra en siembra, tenderme en el pasto y ser festín de chinitas y hormigas en letargo.
Sería perfecto olvidar como beso, mi tacto y mi rostro, olvidar que existo, que he existido tanto, que existiré tanto más. Vestirme con paños de colores de esos que no matan, jamás con seda, nunca con pieles. Abrigarme sólo de besos cuando estoy enamorada y de lagrimas amarillas cuando tengo pena, me gustaría olvidar las palabras, lo que pienso y los ojos de los que amo, sería perfecto no saber de donde provengo, ser etérea y sutil, tanto que pueda estar en todo, hasta no ser nada.
TELETON
Teletón para que Chile salga adelante.
Suena tal vez un poco cliché la frase, «me siento orgullosa de mi país», pero hoy las palabras corren por mi sangre. De alguna manera no deja de conmoverme como los chilenos nos emocionamos con las historias, videos, caras…, nos sumamos, imaginamos, empapamos con lo que le pasa al otro. Nuestros amigos, sí, los países que nos apoyan con sus muchos correos, artículos, donaciones, nuestros compatriotas, desde el más humilde, hasta el más pudiente.
Hace un rato empezó la Teletón y toda la gente esta pegada a sus televisores, uno de mis hombres pidiendo más comida de la que me queda en la despensa para llevarla a un evento, el otro trabajando todo el día recolectando comida en un supermercado, unos niños en la calle juntando ropa, medicamentos, apoyando. La tierra cada cierto tiempo se mueve, y nosotros, nuestro espíritu también, tal vez estas pequeñas tragedias traen tras su manto destructor grandes enseñanzas.
Saldremos de esta, nuestros hermanos en Haití saldrán de su dolor, y tantas otros que sufren, seguirán, seguirán caminando hacia adelante siendo un poco más grandes, un tanto más conscientes un poco mejores de lo que éramos ayer.
Nota: salió una nota que la plata recaudada en esta teletón ha sido uno de los montos más altos que ha logrado juntar un país, como ciudadanos.
Amazonas
Tratando de retomar los estados de consciencia.
De a poco estoy volviendo a mi normalidad, esa que es mía y donde puedo zambullirme en mi propio pensamiento consciente. No ha sido fácil, muchos proyectos, poca gente lo que quita manos que te ayudan, y esa letanía que toma en el verano, tal vez por esa necesidad de descanso.
Tengo la extraña costumbre de guiar mis estados anímicos con la música, según el estado en el cual necesito o quiero estar, elijo la música, sin embargo ayer ella me eligió a mí y sin darme cuenta me encontré rememorando mi verano del año 2009, febrero para ser exactos. Estaba en el Amazonas, todo el mundo me decía que estaba loca, «vayanse a Sigue leyendo
Saltos del pensamiento
Han pasado largos días en los cuales me la he pasado saltando de la realidad a la ilusión como si fueran islas que abren sus fauces y me tragan con avidez. Es raro, siempre todo es tan raro y sin embargo, de alguna manera me hago más consciente en cada salto y duermo más profundamente en cada aterrizaje.
Hace tanto…
Hace tanto que no te hablaba. Tal vez sea el verano que no me suelta los dedos…, pero acá estoy.
El fin de semana pasado estuve en la playa, como nunca, mientras caminaba por la arena y el agua que estaba tanto o más fría que un invierno crudo, sentí la realidad de un destiempo que me abrió como se abre el cielo despues de una tormenta, por escasos momentos, como suele ocurrir con el entendimiento, una realidad me despojo de la ceguera dejandome con un halo a sinsabor religioso.
Era el océano y yo, mis pies haciendo contacto con él agua, mis ojos acariciando su lomo, mi mente desprendiéndose de las palabras. Primero me salí de ese instante, es curioso, pero yo ya no estaba en el cuadro que tenía delante de mí, miraba desde afuera como si fuera casi, un paisaje surrealista, luego de tomar consciencia de ese preciso momento, decidí sacar parte de esa agua azul grisácea, no fue difícil, solo la saque con mi mente, y quedó lo demás dentro del cuadro de una «realidad» en la que estoy inserta todo el tiempo. Salvo en ese momento.
Reflexiones en vísperas de navidad.
Tratar de comprender la vida y a las personas, no es tarea fácil. La vida simplemente és, con sus juegos y caminos, con las personas que la transitan. Con esos acertijos a los que algunos llaman “destino”, otros, “es lo que cada ser humano hizo de ella”, etc., pero a la hora de la suma y la resta, es y ocurren los eventos sin importar lo que pensemos.
Es navidad, una navidad para mí distinta a todas las otras. Estaré lejos, muy lejos de lo que es mi normalidad, no haremos regalos materiales, y la resolución de tomar decisiones, de dar prioridad a ciertos proyectos que toman Sigue leyendo
Elegir cuándo morir?
Reflexiones en un día cualquiera bajo los acordes una suite de Bach.
Las vacaciones de mi familia han comenzado, eso sí, un tanto dispersas, pero ya se iniciaron. Unos están partiendo hoy, otros en unos días y yo en un par de semanas.
El aeropuerto estaba atestado de gente, la mayoría lucían entusiasmados. Me llamó la atención la gran cantidad de chinos que habían, tal vez porque me gustan mucho, sin embargo, hubo uno que me dejó reflexionando, creo que en lo único que Dios se equivoco, es que no podemos decidir cuando morir.
Estaba este hombre, de unos ochenta años sentado en una silla de ruedas, delgado, extremadamente delgado, claramente no podía moverse y respiraba a través de un orificio en su garganta. Su hijo, otro chino de mirada afable y sonrisa abierta le acomodó las piernas y el pelo con evidentes muestras de amor y respeto. A los pocos minutos se fueron a la otra sala a hacer el ingreso a policía internacional. Al verlos perderse en el silencio, pensé si ese Sigue leyendo
Nicholas Roerich
PRIMEROS AÑOS
Su padre no consideraba la pintura una vocación apropiada para un miembro responsable de la sociedad, e insistió en que Nicholas siguiera sus pasos en el estudio de derecho. Se logró un acuerdo, y en el otoño de 1893 Nicholas se matriculaba simultáneamente en la Academia de Bellas Arte y en la Universidad de San Petersburgo.
En 1895, Roerich conoció al destacado escritor e historiador Valdimir Stasov. Este le presentó a muchos de los artistas y compositores de la época: Musorgski, Rimski-Korsakov, Stravinski, y el bajo Feodor Chaliapin. En los conciertos del Conservatorio de la Corte escuchó los trabajos de Glazunov, Liadov, Arensky, Wagner, Scriabin y Prokófiev por primera vez, y desarrolló un entusiasmo ávido por la música. Wagner llamó su atención en particular, y más adelante, durante su carrera como diseñador teatral, creó diseños para la mayoría de las óperas del compositor. Sigue leyendo
Denez Prigent, Lisa Gerrard. Desvaríos.
Teresa dejó la taza de té sobre la pequeña mesa que estaba al lado del sillón, no quiso mirar por la ventana aún a pesar del ruido del motor que le golpeó las sienes. Los pasos se acercaban a la puerta. Permaneció sentada. El timbre sonó ronco, retumbando como un cañón en las paredes de la casa.
Héctor bajó la escalera con pesadez, al ver a Teresa que permanecía inmóvil, se quedó de pie. El cabello cano se debilitó sobre su cabeza y se vio como un anciano. Las manos arrugadas permanecieron al lado de sus piernas, como Sigue leyendo
Tertulia Literaria, última de este año.
¿Qué podría decir de la tertulia final?. Hay tanto. Leíamos Manuel Andros y yo.
Llegué temprano, quería tener tiempo para estar un rato con la gente que no tengo oportunidad de conversar. Ya había llegado Edmundo Moure, quien conversaba animosamente con Lucho Neuhauser, es curioso, cuando invitamos a los escritores a leer a las tertulias es tan poco el tiempo que tenemos para profundizar con ellos, que con Sigue leyendo
Reflexiones
Se me pide que escarche la poesía en las ventanas de mi pieza y no puedo, la engancho con mi garfio solitario para que no me duelan los dedos, igual se me escapa. Me siento en el suelo, está frío, un frío que entume, miró a mi alrededor y todo está tan blanco, de tiniebla y de nieve, blanco de nieve…
Quiero llorar de impotencia, no hay poema que erice mi piel, no los de ahora…, pienso en el desatino de mi pelo, como se va enredadndo con la vacuidad del verso silencioso. Mi deseo se aplasta con las letras que corren sin destino y quedo muda.
De pronto alzo mis ojos como si una luz infame me empujara hacia ella, y lo veo. Una sombra erguida desgarra mi cabeza. Es tan grande, alto. Una mirada profunda se le arranca de los ojos y me cae en la cara. Sus manos arrugadas y Sigue leyendo
Poesía de Patricia Gómez y Manuel Andros
María José Cabezas, Diego Valdés, Don Nadie, Claudio Rojas
Juventud, anhelada y sobredimensionada juventud. La noche estuvo repleta de ella, los rincones se dejaron aplastar por la energía y sonrisas seductoras que se escapaban de los rostros de los jóvenes escritores que nos acompañaban Sigue leyendo
Mientras tanto, ¿Qué hacemos?
The Island (Paul Brady)
They say the skies of Lebanon are burning
Those mighty cedars bleeding in the heat
They’re showing pictures on the television
Women and children dying in the street
And we’re still at it in our own place
Still trying to reach the future through the past
Still trying to carve tomorrow from a tombstone…
Chorus
But Hey! Don’t listen to me!
This wasn’t meant to be no sad song Sigue leyendo
Cecilia Almarza y Hugo Knust
La música en las tertulias donde exponían Gregorio Angelcos y Tere Calderon fue ejecutada por una encantadora Cecilia Almarza y simpático Hugo Knust, ambos amantes de la Bossa.
Reflexiones
Gregorio Angelcos y Tere calderon eran nuestros invitados en las Tertulias Literarias de ayer, escritores que se dieron el tiempo de compartir con nosotros, hablarnos de sus obras, desnudar algunos pensamientos, compartir historias.
Es curioso como uno comienza a ahondar en esas almas que viven por y para la palabra, no se si me gustarían sus luchas…, no sé si compartimos las mismas ideas, pero nunca dejo de sorprenderme y de maravillarme incluso, por esa diferencia que nos hace tan únicos.
Ayer cuando terminó de exponer Gregorio, me fui rauda, era muy tarde para mí, y para varios de los que trabajamos con horario, pero además de la hora, quería arrancar, necesitaba estar sola, necesitaba silenciarme, aquietarme y rumiar con mi mente lo que había recibido. QUe por demás esta decirlo, fue muy valioso, es gente que ha vivido entre Sigue leyendo
Desvaríos
William Blake, Elohim creando a Adan
Entre el cielo y la tierra
Apareció un ángel fantástico, uno que no tiene alas, ni cuerpo pero tiene mil lenguas que escupen cielos celestes en mis manos cuando hace frío.
Un ángel soberbio, grande e impetuoso…, uno que es único, mío.
Entre ese cielo celeste y esta tierra húmeda apareció ante mí y me mostró todos los senderos y calles, caminos y vías que palpan mis entrañas pero no mi tacto.
Y fui libre, tan libre que pude volar de mí misma hasta perderme en sus alas.
Tu me quieres blanca
Alfonsina Storni
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada
Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita Sigue leyendo
Poema al lector, Patricia Gómez
Poema al lector
En revuelo tus manos
y tu boca toda,
revuelo de ojos y tacto
y todos los mundos…,
los tuyos y míos, en un revuelo sin fin.
Se violentan los minutos,
mientras en sacro silencio me lees,
¡en este instante exacto!,
donde no hay otro más pleno,
que este mismo…,
no hay otro más puro,
que este exacto…,
(y en oleajes silenciosos
tu alma en desorden,
se vierte en la mía)
Alborotado los pensamientos… Sigue leyendo
Jorge del Río y «El mar de los silencios.
La tarde esta calurosa, parece que la primavera esta antojadiza, un rato nos envuelve de lluvia, y al otro nos abriga con lindos 34 grados. No hay salud.
Hoy, en este día caluroso es el lanzamiento de un nuevo libro de Jorge del Río, un autor que en lo particular me encanta, tiene una manera de enlazar las palabras que te dejan con esa sensación de querer más, de pensar, esto es Sigue leyendo
Nox Arcana, Cantos de Patricia Gómez
VI
La tierra toda me embriaga
Y raíces de barro sostienen mi cara
Y soy toda tierra, árbol, aire.
XXX
Tengo una profundidad
que no logro atravesar,
duerme a mi lado furibunda,
extraviada,
mientras un silbido inocente
se escapa de mis ojos mientras rezo.
Lazos
Me gusta conocer a la gente, esa que es capaz de despertarme de lomo a lomo los sentidos, los del alma y los otros, esos que me sacan risas y sentimientos nobles. (Me recuerda que puedo ser una mejor persona.)
Me gusta; conocerles el alma, revolcarme en su pensamiento, tal vez como lo haría un cerdo feliz en un gran charco de barro. Me gusta arremangarme los ojos cuando los tengo cerca, pa`verlos bien, pa´ver los detalles, esos que son imperceptibles o no tienen aparente importancia.
Me gusta…, olerles el alma, degustar su risa, masticar las palabras, como se mastica un buen charqui, pa´sentirle el sabor ¡como Dios manda!
Eso me ha pasa con algunas personas que se me arrinconan el alma. Una de ellas es la Milla, claro que sí, “la Milla” como decimos en Chile, una chilena que Sigue leyendo
Arthur Rimabaud
El sueño de Bismark (Fantasía)
Arthur Rimbaud
Un cineasta francés descubrió, por azar, un texto desconocido de uno de los más influyentes poetas del siglo XIX, Arthur Rimbaud.
El cineasta, Patrick Taliercio, de 32 años, encontró el documento en Charleville, la ciudad del norte de Francia donde Rimbaud nació en 1854.
Taliercio, quien está realizando un documental sobre el poeta, buscaba información en una librería de viejo cuando el dueño, François Quinart, le mostró tres ejemplares del periódico Le Progrès des Ardennes.
En uno de ellos, del 25 de noviembre de 1870, que el cineasta compró por 30 euros, aparecía un artículo titulado «El Sigue leyendo
CHARLES BAUDELERE
CHARLES BAUDELAIRE:
Encontramos en la poesía de Charles Baudelaire un doble aspecto de interés; como ocaso del Romanticismo y como puente hacia la Literatura Simbolista y precursor de la poesía del siglo XX. Trabajaremos la poética de Baudelaire como precursora del Simbolismo en tres aspectos esenciales, siguiendo el enfoque, en parte de A. Balakian «El movimiento Simbolista»:
a) En su concepción del «poeta»;
b) en su concepción de la Poesía, y
c) en el delineado del perfil del Decadente, tan importante en la estética de la escuela y del movimiento finisecular que hemos llamado Simbolismo.
En su concepción del Spleen , asco de sí mismo, o hastío, Baudelaire se aleja del Romanticismo y se acerca a la poesía pos- romántica. Baudelaire vuelve sobre sí mismo para hundirse en la perversidad que lo llevará a la destrucción y a la muerte.
El primer aspecto en que nos fijaremos es entonces en ese concepto del Poeta que cambió decididamente la poesía occidental.
Mientras que la poesía de corte hugoniano concibe al poeta como un profeta que ilumina el porvenir, por lo tanto, su misión es sagrada, en Baudelaire el poeta es un ser sufriente y agobiado, que está rodeado de sordos oídos y pétreos espíritus.
En el poema LES PHARES encontramos ya un mundo nuevo: la poesía es testimonio de dolor y de la dignidad humana en medio del llanto. Si bien con el símbolo del Faro, retoma un tema de estirpe romántica acá aparece decididamente transformado: el poeta es un ser sufriente que puede además llegar a ser desafiante.
Baudelaire introduce en 1859 la palabra modernidad, captar en la ciudad la belleza hasta ahora no descubierta. Lo moderno es lo transitorio y lo fugitivo: el poeta debe sacar de lo eterno de lo transitorio. ¿En qué se convierte entonces el poeta, poco a poco desde Baudelaire? Creemos que hay en esta concepción un intento de reservarle al poeta un espacio privado, luminoso, que le permita descifrar las analogías del universo. Está pues fundando la actitud estetizante y aristocrática de los futuros torremarfilistas. Sigue leyendo
Rafael de León
Sin duda este fue el poeta que me enseñó a leer poesía. Siguiendo con esta propuesta poética, ahora me voy con un poema de Rafael de Leon, escrito deliciosamente en octosílabos, con estrofas de seis, diez y doce versos, y unas pocas estrofas emparejadas que se pierden en el poema. Se les denomina romance (poema típico del siglo XV escritos principalmente en octosílabos y con versos pares de rima asonantes y versos sueltos)
Es intenso, lleno de vida, donde el lector se siente identificado ya que le llega un mensaje claro.
Me dirán «otra época», ¡que importa!, lo que es hermoso perdura y se sigue admirando a través del tiempo. Pensaría Sócrates que su «sólo sé que nada sé», seguiría repitiéndose dos mil trescientos años después?.. (el otro será un poco más contemporáneo)
Pena y Alegría del Amor
Mira cómo se me pone
la piel, cuando te recuerdo…
Por la garganta me sube
un río de sangre fresco,
de la herida que atraviesa,
de parte a parte mi cuerpo.
Tengo clavos en las manos,
y cuchillos en los dedos, Sigue leyendo
ABRIENDO CAMINOS A UNA NUEVA CONSCIENCIA 
