Leyendo para abrirnos a la palabra.

METAMORFOSIS DEL MAL / GEORG TRAKL     (Austria, 1887 – 1914)

Otoño; negro caminar por el lindero del bosque; minuto de silenciosa destrucción; al asedio del leproso bajo el árbol desnudo. Tarde vivida, que ahora muere sobre gradas de musgo; en noviembre. Suena una campana y el pastor guía una manada de caballos negros y rojos a la aldea. Entre los avellanos el verde cazador desolla un venado. Sus manos humean de sangre y bajo el follaje la sombra parda y silenciosa del animal suspira en los ojos del hombre. Tres cornejas se dispersan. Su vuelo semeja una sonata, llena de acordes marchitos y ruda melancolía; quedamente se disuelve una nube de oro. Los muchachos encienden un fuego en el molino. El hermano del más pálido llama y aquel ríe sumido en su cabellera purpúrea; tal vez sea el lugar de un crimen por donde pasa de largo un camino de piedras: los bérberos han desaparecido, bajo los pinos algo sueña todo el año en el aire de plomo; angustia, verde oscuridad, el grito de un ahogado: en el estanque estrellado un hombre captura un pez gigante, negro; su rostro se llena de crueldad y delirio. Se escuchan las voces del cañaveral mezcladas con las de algunos combatientes y el pescador se balancea en su roja barca por las grises aguas del otoño evocando las sombrías leyendas de su estirpe, mientras sus ojos abiertos se petrifican sobre tinieblas y virginales apariciones. El mal.

¿Que te obliga a callar en los derruidos escalones de la casa paterna? Negrura de plomo. ¿Que alzas ante los ojos con tu mano de plata para que los párpados desciendan como ebrios de blanca amapola ? A través del muro de piedra ves el cielo estrellado, la Vía Láctea, Saturno; rojo. El árbol desnudo castiga furioso al muro de piedra. Sobre derruidas gradas, tú: ¡árbol, estrella, piedra! Tú, un animal azul, que tiembla levemente; tú, el pálido sacerdote que lo sacrifica en el negro altar. Es triste y maligna tu sonrisa en la oscuridad, como un niño que palidece en su sueño. Una llama roja huyó de tu mano y una mariposa nocturna ardió en ella. Oh, la flauta de la luz; oh, la flauta de la muerte. ¿Qué te obligó a callar en los derruidos escalones de la casa paterna? Abajo, en la puerta, golpea un ángel con dedos de cristal.

Oh, el infierno del sueño; oscuro sendero, pardo jardín. En la tarde azul irrumpe la figura del muerto. Verdes flores giran para mirarlo pero él ha sido despojado de su rostro y se inclina pálido sobre la fría frente de su asesino en lo oscuro del recinto; adoración, llama púrpura de la voluptuosidad. Y el durmiente, moribundo, se precipitó sobre las gradas de la oscuridad.

Alguien te abandonó en el cruce y tú miras con persistencia hacia atrás. Paso plateado en la sombra de manzanos abatidos. Purpúreo brilla el fruto en las ramas negras y en la hierba cambia de piel la serpiente. Oh, lo oscuro; el sudor, que mana de la frente helada y los sueños tristes del vino, en la taberna de la aldea bajo el pórtico sombrío. Tú, aún lugar silvestre entre rosadas islas encantadas nubladas de tabaco, encuentras en el interior ese salvaje grito de aquel caudal que por los negros almendros del mar incita la tempestad y el hielo.
Tú, un metal verde con rostro de fuego en su interior, que desea huir para cantar los tiempos del terror en la colina de osamentas y la caída ígnea del ángel. Oh, desesperación, que con mudo grito cae de rodillas.

Un muerto te visita. Corre la sangre del corazón vertida por la propia mano y en la negra ceja anida un instante indescriptible; el más oscuro encuentro. Tú -púrpura luna- cuando en la verde sombra del olivo él aparece seguido por una noche inmortal.

GEORG TRAKL (Austria, 1887 – 1914)

Tal vez porque me voy de vacaciones al amazonas, destino que estaba previsto en mi destino desde que era pequeña, que saltó a mis manos este delirio, por de más esta decir que es una delicia. Espero lo disfruten.

Mi delirio sobre el Chimborazo

Yo venía envuelto con un manto del iris, desde donde paga tributo el caudaloso Orinoco al dios de las aguas. Había visitado las encantadoras fuentes amazónicas, y quise subir al atalaya del universo. Busqué las huellas de la Condamine y Humboldt; seguílas audaz, nada me detuvo; llegué a la región glacial; el éter sofocaba mi aliento. Ninguna planta humana había hollado la corona diamantina que puso las manos de la eternidad sobre las sienes excelsas del denominador de los Andes. Yo me dije: este manto del iris que me ha servido de estandarte ha recorrido en mis manos regiones infernales, surcado los ríos y los mares y subido sobre los hombros de los Andes; la tierra se ha allanado a los pies de Colombia, y el tiempo no ha podido detener la marca de la libertad. Belona ha sido humillada por el resplandor del iris, ¿ y no podré yo trepar sobre los cabellos canosos del gigante de la tierra? Sí podré; y arrebatado por la violencia de un espíritu desconocido para mí que me parecía divino, dejé atrás las huellas de Humboldt empañado los cristales eternos que circuyen el Chimborazo. Llegó como impulsado por el genio que me animaba, y desfallezco al tocar con mi cabeza la copa del firmamento; tenía a mis pies los umbrales del abismo.

Un delirio febril embargaba mi mente; me siento como encendido por un fuego extraño y superior, ERA EL DIOS DE COLOMBIA QUE ME POSEÍA.

De repente se me presenta el tiempo, bajo el semblante venerable de un viejo cargado con los despojos de las edades; ceñudo, inclinado, calvo, rizada la tez, una hoz en la mano….

«Yo soy el padre de los siglos; soy el arcano de la fama y del secreto; mi madre fue la eternidad; los límites de mi imperio los señala el infinito; no hay sepulcro para mí, porque soy más poderoso que la muerte; miro lo pasado; miro lo futuro, y por mi mano pasa lo presente. ¿Por qué te envaneces niño o viejo, hombre o héroe? ¿Creéis que es algo, Sigue leyendo →

…de LAURA NOVOA, POETA COSTARRICENSE

El rito azorado de tu boca

Ahora serviremos la noche

con sus velas deslumbradas

rompiéndose en soles.

La serviremos con azules hojarascas de sed

y con este incienso amanecido

tan tuyo que me cubre la piel,

serviremos este manjar renovado

en lo más humedecido de mi nombre.

Así es como se abre

el rito azorado de tu boca,

que sorbo a sorbo prepara Sigue leyendo →

Traspaso un artículo muy interesante de una editorial.

El 27 de enero de 2009 el New York Times, en un artículo titulado «Prosperan las empresas de autopublicación» descubre que «casi todas las editoriales de Nueva York están despidiendo editores y haciendo economías. Las librerías pequeñas están cerrando, mientras que las grandes cadenas despiden personal o exploran declararse en bancarrota. Al mismo tiempo, hay un segmento de la industria que en realidad prospera gracias al sueño de los aspirantes a autores de ver su obra entre la tapa y la contratapa de un libro, por lo que las compañías que cobran por publicar están creciendo rápidamente en momentos en que las editoras tradicionales pierden terreno.»
«Mientras que las editoriales tradicionales recortan las listas de sus publicaciones y se dedican cada vez más a los best sellers, las compañías de autopublicación multiplican sus títulos…
«En el 2008, Author Solutions, que tiene su sede en Bloomington, Ind. y maneja iUniverse y otras editoras que publican por encargo, entre ellas AuthorHouse y Wordclay, editó 13,000 títulos, un 12% más que el año anterior…
«Este mes, la compañía, que es propiedad de Bertram Capital, compró xLibris, una empresa rival, con el fin de Sigue leyendo →

VIERNES: CELEBRACIÓN ASTRONÓMICA FRENTE AL IAGO

Estimados amigos

Les recordamos que mañana viernes, el Instituto de Artes Gráficas de Oaxaca, en coordinación con la Facultad de Ciencias y el Instituto de Astronomía de la UNAM, les invita para que nos acompañen a la actividad conmemorativa del Año Internacional de la Astronomóa 2009

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4 SIGLOS DE ASTRONOMÍA
Homenaje a Galileo Galilei
celebración astronómica

…
Macedonio Alcalá, frente al IAGO
viernes, 30 de enero, 2009
de 17:00 a 22:00 horas

Conferencia
Astronomía prehispánica en Oaxaca
a cargo del
Dr. Jesús Galindo
(Instituto de Astronomía de la UNAM)
30 de enero, 20:00 horas
…

Patio del Instituto de Artes Gráficas de Oaxaca

Macedonio Alcalá 507, Centro Histórico,
Oaxaca, Oaxaca, México

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entrada libre

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Boletín de prensa
EL IAGO CELEBRA CUATRO SIGLOS DE ASTRONOMÍA
CON UN FESTIVAL EN HOMENAJE A GALILEO GALILEI

Este 30 de enero, el Instituto de Artes Gráficas de Oaxaca celebra, en coordinación con la Facultad de Ciencias y el Instituto de Astronomía de la UNAM, el Año Internacional de la Astronomía con diversas actividades científicas y astronómicas de acceso libre.

Cuatro siglos de astronomía
Hace cuatrocientos años, en 1609, el filósofo y astrónomo italiano Galileo Galilei realizó la primera observación astronómica. Considerado padre de la astronomía y uno de los más grandes hombres de ciencia de todos los tiempos por sus aportaciones vinculadas a la revolución del conocimiento. En su homenaje, en todo el mundo se celebra este Sigue leyendo →

UNIENDO LO DIVERSO 2:
HACIA LA CUMBRE MUNDIAL DE PAZ
Dentro de la iniciativa de construcción de la Red Distrital Cultural, convocamos nuevamente a todas las organizaciones culturales, artistas, gestores culturales y a toda persona o entidad que esté relacionada con el ámbito cultural de Bogotá, para que se hagan presentes en la reunión que se llevará a cabo con el objeto de revisar qué ha pasado desde la reunión del 2 de septiembre de 2008, qué se está haciendo y qué falta por hacer.

En esta reunión, contaremos con la presencia de Pacifistas Sin Fronteras, quienes nos hablarán sobre la Cumbre Mundial de Paz, que se realizará en Bogotá en la segunda mitad de 2009. Como parte de la cumbre se ha pensado realizar una serie de actividades culturales que aún están por definir, y el objetivo es que los miembros de la iniciativa de la Red propongamos y nos comprometamos con la realización de dichas actividades. Igualmente, se Sigue leyendo →

DIME, QUÉ TAL SI….? 

Que tal si mañana…, el tiempo se rompe.
Que tal si yo soy un sueño
de esos, que corren los días
y por breves instantes me vuelvo real.

Que tal si solo por hoy imaginas…
que estoy a tu lado bordando tus dedos
aplastando furiosa el tedioso silencio.

Que tal…, si fuera ésta, tu última vida,
¿Que tal si no hay otra?,
¿Que tal, si no está San Pedro,
ni Dios esperando con Ángeles blancos
y largas trompetas en un juicio final?

Que tal, si sólo por hoy,
piensas que es ésta
la única hora, el último tiempo,
un solo presente, que marque con luces
todos los caminos que indiquen la meta.

(Quién sabe, tal vez…,
Se acaban los plazos,
y estamos en mora)

Dime señor, ¿Que tal, si mis vidas
volvieran sonriendo a posarse en mi mano
y me hablaran muy quedas de tanto y de todo
de aquello y de eso, cómo por ejemplo,
de cuantas he muerto y cuantas nacido?

¿Que tal si me encuentro…, una vez más con él?

¿Que tal, si pudiera en un acto
de magia, descorrer el tiempo,
nacer en Egipto, en España, o Perú
dependiendo claro, lo qué en ésta vida,
me toque vivir?

Pero dime,
¡Ay, dime Señor! ¿que tal si partimos de cero,
y vuelvo a ser nívea, pluma, alondra y matriz?

Simone de Beauvoir, a 100 años de su nacimiento

de Germán Uribe

«Mujeres, se lo deben todo», acaba de advertir la filósofa Elisabeth Badinter en uno de los múltiples homenajes que por estos días se le rinden a Simone Lucie Ernestine Marie Bertrand de Beauvoir, la escritora e intelectual francesa que nacida burguesa y católica en Paris el 8 de enero de 1908 y muerta allí mismo el 14 de abril de 1986, con su libro «El segundo sexo» escandalizó a la sociedad de su tiempo no tanto por enfatizar sobre la sensibilidad vaginal, o el el orgasmo masculino, o el espasmo del clítoris, como por haber revolucionado el sentimiento de libertad femenino al enunciar en frase lapidaria: «La mujer no nace, se hace» y son las civilizaciones las que forjan ese género «intermediario entre el macho y el castrado que calificamos de femenino». Y la que para consolidar su proyecto feminista que terminó catapultándola en los cinco continentes, incrustara su lucha al lado de otros conflictos de sectores sociales oprimidos y minorías constreñidas anunciando a la par su aprobación del aborto y su negación del matrimonio y la maternidad.

Y esa «mujer» que ella hizo de ella y que quiso que las demás hicieran de sí mismas, entre la escritura de su prodigiosa obra y su eterno acompañamiento a Sartre, su amor esencial, vivió siempre la libertad que defendía en medio de combates que la llevaron a desafiar tradiciones y derrumbar preceptos, aunque en su caso, aplicándole a su vida una independencia tal, que no tuvo inconvenientes en ejercer el bisexualismo y solazarse en el lesbianismo como estilo de vida que jamás disimuló y muy por el contrario, divulgó en vida y dejó para la posteridad en escritos y palabras Sigue leyendo →

ESTE SÁBADO EN EL IAGO: AHORA QUE VUELVO A DECIR AHORA Estimados amigos

El Instituto de Artes Gráficas de Oaxaca, IAGO, a través de su biblioteca, les invita este sábado a la

Lectura de poesía
Ahora que vuelvo a decir ahora
a cargo de Jaír Cortés

participan
Rowena Galavitz, Omar Fabián Rivera y Jair Cortés

Sábado, 17 de enero, 2008
20:00 horas

Patio principal del
Instituto de Artes Gráficas de Oaxaca, IAGO
Macedonio Alcalá 507, Centro Histórico,
Oaxaca, Oaxaca, México

entrada libre

Marcelo Jarpa / Paulo de Jolli

Los invitados de la primera tertulia literaria abierta. Colaboración de Movimiento ludico, La Belleza de no pensar.

Una carta simpática, con planteamientos veraces, interesante de compartir. Cualquiera que se crea imprescindible o un pequeño Dios merece mi rechazo, la libertad del ser humano es lo único con lo que debiera contar incondicionalmente para hacer su camino.

Autor del siguiente artículo: Gustavo Coronel.

Señor Hugo Chávez Frías:

( Presidente de Venezuela ):

La locura es siempre trágica pero generalmente restringida al entorno
íntimo. Son muchas las familias venezolanas que tienen, o han tenido,
un loco en su casa. Los vecinos lo saben, pero misericordiosamente
actúan como si el loco no existiera. Hay tragedias mayores, como
cuando un loco previamente contenido a nivel familiar sale a la calle
armado de un rifle y termina con la vida de 20 o 30 inocentes
ciudadanos.

La tragedia que nos relaciona a los venezolanos con usted es de una
dimensión infinitamente superior. Se trata de que usted no es un loco Sigue leyendo →

Misma canción al rededor del mundo  «Stand By Me»

Ángel de mi guarda,
dejame dormir en silencio
en dulce compañía , por toda
la barbarie no me desampares .
por que…

en la noche pasada han ascendido
a mas de 400 los caídos en el centro
mismo de Palestina , por los niños
en África que mueren de hambre,

por la Cólera y Ebola que parecen menos
importante que un juego pirotécnico, de jame
escribir un intento
de paisajes que no existen… allí

por la hora cero , cuando
el mundo celebre , dèjame
dormir hasta el otro día
amén.

Matchornicova
Diciembre 2008
Austria

La poética y la estética en la tradición
literaria sufí persa
Hossein M. Elahi Ghomshei

 
Un viajero victoriano señaló una vez que Persia es un país donde la gente camina sobre alfombras de seda y habla el lenguaje de la poesía. En la misma vena romántica, Irán ha sido llamado «la tierra de la rosa y el ruiseñor», símbolos estos, desde luego, de los arquetipos de «la Amada y el Amante», o de «la Belleza y el Amor», o, se podría decir, de «la Estética y la Poética» si interpretamos que en la literatura persa el símbolo de la rosa se refiere a la Estética y el de ruiseñor a la Poética.
Como si continuaran la pasión del ruiseñor por la Rosa, los poetas sufíes persas se declaraban amantes de la Belleza y todos sus poemas no eran otra cosa que canciones e himnos en alabanza de dicha Amada Trascendental.
Como escribe Hāfez:
No soy yo el único
que da serenatas a la belleza
de las damas de mejillas de rosa.
Todo en derredor
hay un millar de ruiseñores
que el mismo himno entonan.
(H¬āfez, ghazal 190, v.6.)
Las líneas iniciales de otro ghazal de Hāfez expresan el eterno mensaje del poeta persa, la perpetua llamada de la Belleza al rapto, que comunica el idilio constante del ruiseñor con la rosa; así como el proyecto estético en curso del poeta místico, de percibir toda la belleza temporal como un rayo del Esplendor divino:
Las rosas rojas han florecido
los ruiseñores están del todo ebrios.
Por doquier, el clamor y el grito del éxtasis:
¡Oh sufí, devoto del Eterno Ahora!
(H¬āfez, ghazal 20, v. 1.)
En estos papeles, más que entrar en elaboradas y complicadas teorías sobre la estética y la poética, seguiré los pasos de Hāfez y jugaré a ser el Sāqi: un Copero que proporciona una copa de este vino de la belleza que tanto embriaga a los ruiseñores de Persia que no recuperan nunca la sobriedad. Es éste el mismo vino al que se refiere el verso de Sigue leyendo →

Este autor tiene una poesía que cautiva, lo hizo conmigo. Es necesario traspasar la palabra, aquella que es viva a nuestros jóvenes lectores, a los que no lo son tanto, a los seres humanos que están haciendo de las letras un árbol donde encontrar la sombra que sacie el calor de su espíritu.

En la secreta Hora

En la secreta hora
Cuando arribo y nadie me ve llegar
Y me encuentro con mi ser
Donde el mundo se termina y todo es nada.

En esta hora única te recuerdo.

Cuando ya soy un ala en este inmenso hueco,
Cuando me encuentro en esta cavidad
Y sólo me queda el peso de mi alma:
Ahí te veo,
El único resplandor sobre todo el cielo,
O la única llama sobre la tierra.
Sin cerraduras en mi puerta,
Sin límites sobre mis ojos,
Sin peso en mis pasos, ni llagas en mis manos:
En la secreta hora te recuerdo.

Nunca he sabido
Si un día estuviste conmigo;
Si fuiste algún pájaro o un ángel.
No sé a dónde vas,
Ni hasta cuando durará tu brillo en mis ojos,
Pero te recuerdo.
Estoy contigo aunque no lo sepas,
Revoloteo tu sueño y no lo perturbo.
Mi alma es un ave invisible,
Mi deseo,
Un ángel transparente.
Algún día contigo,
Nuestras secretas horas serán una
Y trenzaremos nuestro abrazo.
A nuestro beso caerán los espacios desconocidos:
Serán señal de otros mundos

Su Biografía: 
Nació el 27 de marzo de 1956 en Santiago de Chile. Hijo de una familia de origen campesino que emigró a la capital en la década del año 50. Su padre campesino, establecido en la ciudad, se dedicó al oficio de jardinero y artesano de escobas. Su madre, como toda mujer de origen humilde y campesina, se dedicó a sus hijos y al cuidado del hogar. Amante Eledin es el último de un grupo de once, entre hermanos y hermanas, de los cuales seis sobrevivieron a las duras condiciones de vida en el campo. Siendo el último de la estirpe, nació en la ciudad, pero en una comuna que aun Sigue leyendo →

Ya llegó la navidad, magno evento para el comercio, donde lamentablemente la locura se traga la quietud del ser humano, locura que desvela al mundo, y dentro de la cual lamentablemente, a veces me incluyo.
Ayer, fuimos a hacer algunas “pequeñas” compras para nuestros seres queridos, quedé impresionada como la gente atesta los exitosos mall y finos locales comerciales. Los más pudientes, compraban con relajo sus cientos de paquetes, los que tienen menos o casi nada, se endeudaban sin saber poner el tan necesario freno. Los rostros de todos los que ahí pululaban parecían drogados, idos, caminaban a prisa sin detenerse a sentir el instante, “nos faltan, Sigue leyendo →

LA NAVIDAD
Ya llegó la navidad, magno evento para el comercio, donde lamentablemente la locura se traga la quietud del ser humano, locura que desvela al mundo, y dentro de la cual lamentablemente, a veces me incluyo.
Ayer, fuimos a hacer algunas «pequeñas» compras para nuestros seres queridos, quedé impresionada como la gente atesta los exitosos mall y finos locales comerciales. Los más pudientes, compraban con relajo sus cientos de paquetes, los que tienen menos o casi nada, se endeudaban sin saber poner el tan necesario freno. Los rostros de todos los que ahí pululaban parecían drogados, idos, caminaban a prisa sin detenerse a sentir el instante, «nos faltan, nos faltan…» . El sentir esa realidad erizando mi piel me llevó a desear vivir en uno de esos pueblos sin sombra, tal vez en aquellos que no existen, donde las familias se reúnen a comer algo rico, a conversar y reír, a escuchar las historias de los más viejos, a sentir la simpleza a través de los más jóvenes, a escuchar villancicos, hablar de lo que creemos de Dios…, si existió Jesús, o cualquier de las ideas que se arraigan en la medula de cada uno de los que conforman ese instante, a pasar una noche de armonía, donde, y como regla inquebrantable, no existan los regalos que se tocan.
En Chile, recién hace algunos años estamos adoptando las tradiciones gringas, China ya inundó nuestros mercados con millones de cajas de luces multicolores por un módico precio, esas que abrigan las casas dejándolas tan «prendidas» que pareciera que no pueden ser habitadas más que por muñecos de loza, de otra forma se derretirían. En otro punto, los árboles de algunas calles gritan por el constante palpitar de los cientos de pequeños puntos luminosos que sostienen en su trémulo ramaje, aunque debo confesar y me declaro culpable por ello, que me encanta verlos y pasar bajo los túneles que forman cuando se abrazan extasiados, tal vez, solo para recordarnos que el amor existe, sobre todo cuando la noche esta encimada y el silencio se hace inmenso, me da la impresión que soy un pasajero de un tiempo inconcluso que va a un destino no conocido, tal vez a otros universos.
En resumen la navidad me trae infinidad de sentimientos que chocan con mi cordura, algunos de alegría, por Sigue leyendo →

Llevo unos días extraños, mis hijos pronto se van por algunos meses a USA y eso me tiene descompuesta, es como desprenderse de un pedazo de ti misma, de los ojos o el alma, de la tierra que te amarra a los días que transitas.
Me rehúso a entregárselos a la vida para que ésta talle en sus frentes, tal vez, un destino distinto al Sigue leyendo →